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Depende de mí comenzar de nuevo, usando lo que aprendí de la tormenta: construir alto. Construir fuerte.
Construido con ladrillo rojo en la década de 1950, la casa de mis abuelos en Nueva Orleans era una expansión mal concebida de habitaciones abuhardilladas de dos niveles y estrechas conectadas por espacios subterráneos o, como me gustaba pensar en ellas, secreto pasajes Pero estaba enamorado de él: la oficina oscura y panelada donde la radioaficionado de mi abuelo emitía un código Morse interminable. El comedor con sus pesadas mesas de caoba, traído de la Cuba natal de mi abuela. El patio trasero, fragante con el olor a limoneros y pomelos, hibisco y un enrejado de rosas trepadoras, donde los lagartos se lanzaban de un lado a otro como pequeños pececillos verdes.
Me mudé a la casa de mis abuelos cuando tenía 23 años y estaba en la escuela de posgrado. No tuve que pagar el alquiler, y estaba a solo unos kilómetros de la Universidad de Nueva Orleans. Mi abuelo había fallecido y la demencia de mi abuela había progresado hasta el punto de que necesitaba atención las 24 horas. Sus cuidados jardines se habían ido a sembrar. Pero imaginé un día en que podría tomar posesión de la casa. Me senté en los escalones de atrás e imaginé a mis futuros hijos atrapando lagartijas junto a la fuente burbujeante como una vez lo hice.
Por supuesto, fue solo un sueño. Tenía un presupuesto para estudiantes de posgrado y ningún ahorro, y la casa, ubicada en el vecindario Lakeview orientado a la familia, valía cientos de miles de dólares. Hasta que un día no lo fue. El 29 de agosto de 2005, el Canal de la calle 17 se rompió, al igual que muchos otros diques y muros de inundación alrededor de la ciudad a raíz del huracán Katrina. La ruptura estaba a menos de una milla de la casa. Mi abuela, su cuidadora, nuestra guacamaya y yo habíamos evacuado. Pero la casa se sentaría moldeando bajo agua aceitosa y salobre durante tres semanas. Cuando finalmente volví a examinar nuestras poses manchadas de barro y moho, me di cuenta de que mi sueño se había roto.
No podría vivir en esta casa. Incluso si tuviera el dinero para comprarlo y restaurarlo, la casa estaba en una llanura inundable: tierra baja y pantanosa que había sido drenada para permitir que Nueva Orleans se expandiera durante su apogeo económico en la década de 1950. Se había inundado una vez, y con el próximo huracán fuerte, casi seguro volvería a inundarse.
Mi familia destripó la casa y la vendió al Programa Road Home. Estuvo vacante durante años hasta que un día, sin previo aviso, la ciudad lo arrasó. Ahora hay un lote vacío donde vivió mi familia durante más de 50 años.
Después del huracán Katrina, todavía tenía el sueño de ser dueño de una casa en Nueva Orleans. Pero para realizar ese sueño, tuve que sacrificar mis expectativas y enfrentar la verdad: que el hogar que amaba se había ido. También tuve que dejar de lado la ilusión de seguridad. Tenía que admitir que la amenaza de los huracanes nunca desaparecería. Depende de mí comenzar de nuevo, usando lo que aprendí de la tormenta: construir alto. Construir fuerte.
Tuve la suerte de recibir $ 25,000 de Huracán Katrina dólares de recuperación de viviendas, que estaban programados para compradores de vivienda por primera vez de ingresos bajos a moderados. Sin este dinero (e indirectamente, sin el huracán Katrina), no podría haber comprado la casa en la que vivo ahora. Está construido para soportar vientos de 130 mph. Tiene ventanas resistentes a los impactos y, encaramado sobre una base de gruesas pilas conducidas a 35 pies, excede los estándares de elevación de FEMA
Quizás lo más importante, es un alegre amarillo de dos dormitorios a pocas cuadras del río Mississippi. Puedo sentarme en mi porche con una julepe de menta y ver pasar los cruceros. En el patio trasero, hay marañas de glorias azules de la mañana, uña de gato con flores amarillas y orejas de elefante. Tengo un pequeño huerto, no está cerca de los de mis abuelos en términos de rendimiento de cultivos. Pero estoy aprendiendo. Y creo que estarían orgullosos.